... за 25 лет из Литвы уехало больше 650 000 человек.
(из блока новостей Delfi)
Можно утешиться тем, что у нас нет войны,
Нет извержений вулканов и прочей напасти,
Но отчего-то бегут же, бегут из страны
В земли чужие на поиски личного счастья.
Я никому на Земле не являюсь судьёй:
Люди в стране стали сплошь
перелётные птицы.
Только из англий, в которых сытнее житьё,
Разве же кто возвратится назад?
Возвратится?
Можно и здесь попытаться построить
свой дом,
Только фундамента нет.
Надо строить с начала:
Камень за камнем
руками
на месте пустом...
Проще приюта искать у чужого причала.
Вот и бегут. И никто не боится суда.
Родины нет,
если кровь холодней, чем у рыбы.
Я это так... я совсем не в укор, господа:
Каждый из нас
волен сделать свой собственный выбор.
Чем реже мы встречаемся, мой друг,
Тем меньше тем для долгих разговоров,
Пространства для советов, жарких споров
О том, как мир меняется вокруг.
Остались мы
с тобой друзьями,
вроде,
Но каждый ныне в личной скорлупе –
Всё больше о политике, погоде –
И... ничего, по сути, о себе.
Ни слова больше о семье, работе,
Как дань пришедшей из Европы моде.
Дни нашей дружбы явно сочтены.
Остались мы
с тобой друзьями,
вроде...
Для тех, кто видит нас
со стороны.
Таких, как я,
в истории до чёрта –
Кто вспомнит вплоть до Страшного Суда
Не ставших звёздами кино, науки, спорта,
Проживших жизнь в тени другого сорта
Людей: вождей, героев?.. Господа,
Что жизнь моя? – коротенькие главы
Из книги глупо проведённых лет.
Событий выдающихся и славы,
Как не было, так и сегодня нет.
Судьба с другими тысячами схожа.
Неотличима ни одной строкой:
Любой случайно встреченный прохожий
Похвастается точно же такой.
Зачем я здесь? Их нет, догадок. Кроме...
Коль я не прав, Господь, не осуди:
Не будь таких, как я... на чьём же фоне
Блистали бы герои и вожди?
Над крышей аист пролетает,
Пёс дремлет посреди двора…
Среда. Шестнадцатое мая.
Плюс восемнадцать в шесть утра!
Такое утро даже летом,
Считай, подарок, господа.
А тут тепло уже с рассвета…
Взглянул на озеро: вода –
Вся в бликах солнечного света.
В траве в лучах горит роса.
В ветвях прибрежной ивы где-то
Я слышу птичьи голоса.
Ну да, дрозды.
Чертовски редки
В широтах наших соловьи.
И вдруг… упала с верхней ветки
Трель соловьиная: в любви,
В любви к природе признаётся
Пичуга малая. И я
Стою, сощурившись на солнце
Под звуки пенья соловья.
Какого чёрта едут люди
За счастьем в дальние края? –
Я призываю Небо в судьи:
Здесь рай земного бытия!