Время вас попросту подстерегло…
Предрождественское стихотворение
Вчера сугробы были вдвое выше – Машину не поставить во дворе. Сегодня дождь с утра мусолит крыши. И это, извините, в декабре. Такое чувство, что зима устала. Со старта скоростной взяла разбег… Излишним было резвое начало: Всю первую неделю падал снег, А к праздникам, похоже, что запала Ей не хватило: оттепель с утра Под самый праздник организовала Из снега лужу посреди двора. Последние, скажу вам прямо, годы Так часты аномалии, что мы Уже привыкли к вольностям погоды. И в плане лета, и среди зимы…
О времени и о возрасте
Время на возраст не делает скидки –
Просто могло бы поставить на вид –
Так, мол, и так: исправляйте ошибки…
Нет же, больней укусить норовит, –
Чуть что не так, закрывает кредит –
Деньги, здоровье – на что только может.
Самую малость… и ту не простит,
Будто ошибки твои сторожит
С целью одной: наказать и построже.
Это не страшно, когда ты моложе:
Встал, отряхнулся… и снова – в седло.
Память останется шрамом на коже –
Больно? Бывает, но время дороже.
Просто вам несколько не повезло…
С возрастом?
С возрастом… будто назло,
Если упал, то уже не подняться:
Время вас попросту подстерегло…
И не кредитов тебе… ни дотаций.
О поэзии
По сути каждый человек – Романтик по природе, Но в наш унылый скучный век Поэзия не в моде. Моих стихов, увы, никто Читать не станет вовсе… Дождь: небо словно решето, А ведь отнюдь не осень… Не осень, как и не весна. Сказал бы: межсезонье, А ведь зима утверждена Календарём сегодня. Стихи с погодою – тандем. И мне, как сумасброду, Стихов не написать совсем В такую-то погоду. Взял старый зонт, надел пальто – Оделся по погоде… Писать стихи? Да только кто Прочтёт? – они не в моде. --------------------
К написанному ране никогда...
К написанному ране никогда
Не возвращаюсь:
прежний взрыв эмоций
Неповторим.
И взгляд мой сквозь года
Едва ли с прежним мирно разминётся.
Я сделался другим,
но ни к чему
Менять слова, оттачивая строки –
Сегодняшнему моему уму
Вчерашнему нельзя давать уроки.
Пусть остаются мысли навсегда
В пределах рифм, написанных когда-то…
Я не вершу над строками суда.
Не актуально? –
Время виновато.
Об осенней депрессии, гороскопе и коньяке
На улице мрачно и сыро. Вон, тучи на небе висят. Сквозняк: в его власти квартира. … И мне уже за шестьдесят. Квартира, увы, угловая – С осенним борясь сквозняком, Стою у окна, согревая В ладонях бокал с коньяком. Холодный и ветреный вечер. По коже гуляет озноб – Плед старый накинул на плечи… На днях просмотрел гороскоп. Хорошего нет. В перспективе Сулит неудачи одни. И тут же совет: терпеливо Листать неудачные дни. Совету я следую… только До срока, пока не иссяк В моём кабинете на полках Любимый французский коньяк. ----------------------------
Как странен мир, ещё вчера...
(Последнее осеннее стихотворение)
Как странен мир: ещё вчера
Чертовски было грустно –
Тоска. Осенняя пора…
Сегодня снег лежит с утра,
Не то, чтоб очень густо,
Да, есть проплешины, трава
Торчит ещё наружу.
И снег пока едва-едва
Припорошил нам лужи,
Но в воздухе уже зима.
Мир сделался светлее.
Свисает снег, как бахрома,
С деревьев на аллеях.
Цепочкой тянутся за мной
Следы на белом насте.
И тут же прямо за спиной,
Смешавшись с талою водой,
Меняют на контрасте
Свой цвет на серый… ну и что? –
Зима ещё в начале.
Я вот и зимнее пальто,
Хотя предупреждали,
Ещё не отыскал в шкафу…
В зиме ещё нет силы:
Она лишь первую главу
Свою едва открыла.
Я не сторонник чистого искусства...
Я не сторонник чистого искусства – Не декадент я, – импрессионист*, Но не на холст, а на блокнотный лист Мазками строк я изливаю чувства. Ловлю момент падения звезды, Скольжение её по небосводу, Момент, когда подтаявшие льды Дают ручьям весеннюю свободу. «Почувствовать и выразить в строке» – Я в этом вижу смысл стихотворенья – Движенье воздуха, его прикосновенья К разгорячённой чувственной щеке, Движение по ветру облаков, Их отраженье в зеркалах озёрных, Ловлю туман озёрных берегов, Игру полутеней, полутонов То явственных, то полу иллюзорных… Усталый трепет золотой листвы, Луч солнца, заблудившийся в пространстве Берёз осенних, золото убранства Обычных желтых листьев и травы… Не знаю, право слово, есть ли сходство Моих стихов с пейзажами Моне, Коровина** и прочих. Удаётся Мне стих в таком же стиле… или нет? --------------------------------------
-
* Импрессионизм в литературе — один из литературных стилей, распространившийся в мире в конце XIX – начале ХХ веков, опиравшийся на мимолётные впечатления и ассоциации. Основные признаки импрессионистского стиля сформулировали братья Гонкур в своём произведении «Дневник», где фраза: «Видеть, чувствовать, выражать — в этом всё искусство», стала едва ли не основным принципом для многих писателей. ** Константин Коровин писал, что стремится передать «трепет и шум листьев», «ноты-звуки природы, света, солнца».
Пережив отнюдь не мало странствий...
(Из дневника бывшего кандидата в мастера по гиревому спорту)
Пережив отнюдь не мало странствий
По годам,
усталый и седой,
Я решил вернуть себя в пространство
То, в котором был я-молодой.
Перенёс гантели из подвала,
Где они ржавели десять лет,
В кабинет,
но показалось – мало:
Я купил в спортзал абонемент.
В интернете вычитал диету –
Надо как-то сбросить лишний вес.
Не иначе, как идею эту
Самолично мне подбросил Бес…
Утром тренировка, днём прогулка –
Цель уже маячит впереди…
Только слишком часто, слишком гулко
Сердце заработало в груди.
…Через месяц я попал в больницу.
А диагноз… не один, а пять…
Врач сказал:
– Давно пора смириться
С возрастом, с годами, так сказать…
Проторчал в больнице три недели.
Вышел –
сделал всё, как врач сказал –
Внук отнёс назад в подвал гантели
И забрал билет в спортивный зал.
Утро
(Из цикла «Записки шестидесятилетнего»)
Нет, стариком себя не чувствую, а всё же Вставать с постели трудно по утрам – Всё чаще, покидая утром ложе, Чертовски тянет выпить тридцать грамм. Коньяк с утра, конечно, против правил, Но правила давно мне не указ – Налил, но… не пригубил, а отставил. Готов признаться, я не каждый раз Не поддаюсь… До завтрака – таблетки, Анализ крови, вкупе с ним укол. Еще не время роковой отметки, Но в спину… Словно кто-то вставил кол. Зарядка: кол в спине стал меньше вдвое. На завтрак каша. Любите? – я нет. Опять таблетки… и уже героем Я выхожу из дома… в интернет.
Я бросил бы корабль стихов на рифы...
Я бросил бы корабль стихов на рифы
В бушующем потоке веских слов,
Ломая в строках ритмику и рифмы,
…и мачты у скалистых берегов.
…Плыву по морю мерного покоя –
Держу размер, выдерживаю стиль.
Что, право, строить из себя героя,
Когда вокруг на море полный штиль?
Я не боец серебряного века –
Приверженец классической строки,
Но ведь внутри любого человека
Живёт бунтарь законам вопреки…
Когда-нибудь с лица я сброшу маску
Поэта тихих и спокойных строк,
Но не сейчас. Сейчас предать огласке
Бунтарские стихи… я не готов.
Размышления об осени и зиме
Куском обгрызенного сыра Висит над головой луна. Темно на улице и сыро, А в небе – пропасти без дна – Как вбитые в пространство гвозди, Сверкают шляпками в ночи Омытые дождями звёзды И шлют Земле свои лучи... На влажных тротуарах скользко: Луж нет, но мокрых листьев – тьма… Иду, считаю, через сколько Недель и дней придёт зима. Выходит, по подсчётам, близко: Вот-вот затянет лужи лёд, А вдруг уже? – Нет, мокро, склизко… А, впрочем, кто же разберёт? Хандра. В ней осень виновата – От снега посветлеет мир. Одна беда: взлетит оплата За отопление квартир. Подъезд. Фонарь дневного света Почти что света не даёт… Как жаль: у нас не длится лето, Как в южных странах – круглый год. ---------------------------------------------
-
И прежде равно как сейчас...
И прежде
равно
как сейчас,
Мне кажется, сверх меры
Господь ли? Бес?.. пытает нас
На твёрдость нашей веры –
Как глупо, ведь от слабины
Никто не застрахован,
А больше, меньше ли верны
Неважно, право слово, -
Энергетический вампир
Как струны тянет нервы.
Бог или Бес? Кто создал мир?
Да кто из Них был первым?!
С какой ни глянешь стороны,
А всё выходит боком…
Зачем посредники нужны
Для разговора с Богом?
Он что, не понимает нас? –
Посредник лезет в душу,
Вытаскивая напоказ
Из тайников наружу
Проступки наши и грехи,
А Господу ли?
Бесу? –
Не знаю:
я пишу стихи
И ни во что не лезу.
Открытое письмо друзьям на Кипр
…а что, и вправду море двадцать пять? А, впрочем, дело даже не в вопросе, А в том, что здесь, обидно, но опять Незваной гостьей поселилась осень. С утра – от плюс один до минус пять – На жухлых травах серебрится иней… Тоска зелёная. Что вам ещё сказать? – Что горизонт у нас отнюдь не синий? Что самый белый в мире пароход Не отдаёт на пристани швартовы? Что климат здесь, у нас, совсем не тот, Что надо бы? Но разве вы готовы Выслушивать скучнейший мой рассказ О том, как здесь дождливо, скучно, сыро? Ведь это просто не затронет вас В одной из самых райских точек мира. --------------------------- конец октября 2022 г.
Владимир ЛЮБЛИНСКИЙ,
Вильнюс
Стихи читателей.
