Эта зима длиться вечно, конечно, не станет...

Гроза в январе

Такое чувство: у природы

Враз отказали тормоза.

Ну как в такое время года –

Зима, январь… и вдруг гроза?

Классическая: всё как надо –

И дождь, и молния, и гром.

Дождь через час сменился градом,

Град шёл недолго, а потом

Всё на своя вернулось круги:

Замёрзли лужи, выпал снег:

Зима, должно быть, с перепугу,

Что, мол, она плохой стратег,

С нуля до риски минус восемь

Прошлась шкалой температур

И напрочь вытеснила осень,

С природы сбив и спесь, и дурь.

И всё же факт остался фактом:

В разгар зимы была гроза.

Да, удивительное рядом,

Когда… откажут тормоза.

Фрагмент из семейной жизни

Едва уснул, жена толкнула в бок:

«Ты извини, но я уже на грани…

Ты лёг бы там, в гостиной, на диване,

Спать не даёшь – храпишь… как носорог.

Я, помнится мне, видел носорога

Однажды в зоопарке, но в обед.

И потому, храпит он или нет,

Я знать-не знаю. Только диалога

С женой не вышло – та уже спала.

«Всё как всегда…» –

я вышел прочь из спальни.

Вопрос, я вам скажу, принципиальный:

Нет в доме даже своего угла!..

Улёгся на диван, укрылся пледом.

Бессонница. Никак уснуть не мог.

Прикрыл глаза – и сразу же звонок:

Будильник. На работу.

За обедом

Я заявил жене: «Так жить нельзя!»

Хотел сказать, что требую развода,

Но остерёгся, только буркнул что-то.

Как быть?

Вы не подскажете, друзья?

Больничный этюд

Всё на свете проходит. И эта зима

Длиться вечно, конечно, не станет.

Подгонять её глупо – уйдёт и сама:

Что бы ни было – снег-то растает.

Хорошо бы пораньше пришла к нам весна

И закончились гриппы-простуды…

Шарф повязан на горле, стою у окна,

Пью коньяк из больничной посуды.

Поздний вечер. Уже ни врачей, ни сестёр

(Две дежурных сестры на больницу).

Выпил и

подбородок ладонью потёр:

Завтра надо бы утром побриться.

Воспаление лёгких уже позади:

Пара-тройка уколов осталась,

Врач палатный вот только

твердит: «Подожди,

Подожди ещё самую малость».

Надоели больница, медсёстры, врачи

И палата в конце коридора.

Одноместная.

Скучно:

хоть вой, хоть кричи…

Хорошо хоть, что выпишут скоро.

Об одном начинающем поэте

Одетым в жёлтый свет фонарный

Был поздний вечер. Падал снег.

Столб фонаря обняв,

бездарный

Поэт ругал наш чёртов век.

Похоже, он был пьян не в меру.

И, жалясь веку на судьбу,

Ругая мир и вечер серый,

Читал взахлёб стихи столбу.

Тот слушал молча, без протеста,

Поскольку отойти не мог:

Был навсегда прикован к месту

Отсутствием, простите, ног.

О том, что был поэт не гений,

Догадывались все вокруг…

Журнал, сказал бы, очень средний,

И тот сегодня от услуг

Без объяснений отказался –

Вот он и заглянул в кабак.

Он…

как поэт не состоялся,

Как дальше жить, скажите? Как?

* Стихотворение основано на фрагменте дневника 25-летней давности

ныне известного российского поэта. (Прим. автора)