Стою, как на краю Земли...
О героях и вождях
У тех и тех душа груба, А нервы, что твои канаты. Как прирождённые солдаты, Они врагам не по зубам, Но лишены воображенья – По складу мыслей, по уму Способны к одному – к сраженью. И только. Больше ни к чему. Они не строят, только рушат Построенное здесь до них, Но завораживает души Героикой рождённый стих. Они нас вовлекают в войны, Да только все плоды побед Присваивают. Вы довольны Таким исходом? Или нет? Они повелевают нами, А мы страшимся их суда И называем именами Их корабли и города… Не Бог послал на Землю – Дьявол Героев наших и вождей. Вид спорта есть – бои без правил… К чему им портить жизнь людей?
****
Одетый по осенней форме
В пиджак, тяжёлое пальто,
В перчатках, туфлях на платформе –
Привыкнуть трудно, но зато
Тепло и не промокнут ноги –
Раскрыв над головою зонт,
Стою у лужи на дороге.
Дождь сыплет, в тучах горизонт,
А я,
чертовски неуклюжий,
Стою, как на краю Земли,
На берегу огромной лужи.
Гляжу, как листья-корабли
К другому краю лужи ветер
Относит словно в гавань.
Мне
Так хочется в холодный вечер
Отплыть к тропической стране.
Сейчас бы снять пальто, перчатки.
И… босиком бы по траве,
Но скажут, что-то не в порядке
С мозгами стало в голове:
У нас уже давно не лето…
А я бы
вслед за ним готов
Бродить по жарким странам света,
Сбежав от здешних берегов.
По дороге на работу
Травы высохли, пожухли, Листья в воздухе кружат. Трудно втиснуть ноги в туфли, Плечи - в твидовый пиджак. Непривычен зонт под мышкой. Улица полупуста: Сыплет дождь, но мелкий слишком – Можно бы и без зонта. И не дождь, похоже, вовсе, Просто водяная смесь. Не люблю сырую осень – Шаг-другой… и мокрый весь. До парковки метров двести – Три минуты, а продрог. И стою уже на месте Мокрый с головы до ног. Мне сейчас бы чашку чая И нырнуть опять в постель: Больно осень докучает – Лучше бы зима, метель… В плане дней круговорота Допустил Создатель брак. Что-то с временами года Сделал явно Он не так: Осень мог убрать из квоты Данных нам в реальность дней. Видно, помешало что-то… Впрочем, ведь Ему видней.
Бабье лето и вороны
Нынешним осенним тёплым утром
Бабье лето заглянуло к нам:
В небе до прозрачного лазурном
Полное раздолье облакам,
Золотом отсвечивают клёны
В солнечных потоках золотых…
Жаль, расселись на ветвях вороны
И орут, как будто режут их.
Почему они не улетают? –
Думаете, нравится зима?
Нет. Натура чёртова такая –
Карканьем своим сводить с ума.
Им плевать на дивное убранство,
Одухотворённость наших лиц, –
Заняли свободное пространство
После улетевших певчих птиц.
Делать что-то никакой охоты:
Всё на свете валится из рук.
Отпустил бы кто меня с работы,
Я рванул бы с певчими на юг.
****
Все люди тянутся к теплу Жены ли, матери ли, друга… Окно. К холодному стеклу Лист одинокий от испуга Прижался, будто бы моля Впустить в тепло. Осенний вечер: Внизу – холодная земля, Здесь, наверху, холодный ветер. Открыл окно – влетел и лёг Мне на ладонь без колебанья. Бедняга, он совсем продрог – Согрел его теплом дыханья. Поставил между хризантем В букет воспоминаний лета – У нас с ним много общих тем Об одиночестве. А с кем Ещё мне говорить об этом?
О революциях
…И нам досталось – посудите сами: Не где-то – здесь, на наших же глазах Друг другу братья cделались врагами И у соседей, и в родных стенах. Мы видели, как волны поднимали Всю грязь и тину чёрную со дна И как на главном нашем пьедестале Стирали и писали имена Временщиков, объятых жаждой власти – Иных героев и иных вождей, Нам обещавших равенство и счастье От воплощения их чёртовых идей. А сколько же их было, революций, Ещё в эпоху дедов и отцов… Умам неискушённым не даются Иные мысли пламенных борцов: Меняя флаги, гимны, монументы В извечном споре Ада и Небес, Используя вождей, эксперименты Здесь, на Земле, ведут Господь и Бес… Вождям-злодеям и вождям-героям, Теории оставив на потом, Я предлагаю: господа, построим Один совместный сумасшедший дом.
Поэтам революций
…Стихи глашатаев эпохи
С эпохой канут в лету.
Я
Судить, что хорошо, что плохо
Не призван: я ведь не судья.
Останутся стихи о вечном –
О дружбе, чести, о любви,
Далёких звёздах и о Млечном
Пути, чей свет неуловим…
Владимир ЛЮБЛИНСКИЙ,
Вильнюс
осень 2020 года
Стихи читателей.
