Памяти падших

Над нами ночь, черна, как уголь,

Уныла, как моржовый ***.

Но ты, о рифма к слову «убыль»,

Ты, мой герой на букву «Р»,

Живой упрек элитам местным,

Пример для робких прилипал,

Ты оказался самым честным:

Они стоят, а ты упал.

Повсюду логика паучья

Под звуки пафосных сурдин:

Свидетель неблагополучья

Тут оказался ты один.

Мерзейший опыт всеми нажит

За годы серой пустоты:

Сегодня правду громко скажет

Один Навальный — или ты.

Но для Навального и брата тут просят восемнадцать лет

(Конечно, это маловато — в законе больших сроков нет),

Уж занесен железный молот,

Накрылся марьинский уют…

Тебя же посадить не могут.

Тебя они не выдают.

(Хотя — неслыханное чудо! — прочел на первой полосе,

что выдают еще покуда, но неохотно и не все.)

Ты много раз бывал в прогаре.

Пока не начался отстой,

Кому не лень тебя ругали

— Мол, деревянный! Мол, пустой!

При нарастающем распиле,

В угаре тучных, жирных дней

Тебя, естественно, копили

— Но баксу верили сильней.

В эпоху полного развала,

Разрыва всех духовных скреп

Тут все незыблемо стояло,

Как будто всякий глух и слеп:

Отчизна рушилась повально,

Но всякий, глядя на страну,

Внушал себе, что все нормально,

И говорил семье: да ну…

Конечно, внятен запах ада,

И серой залит весь пейзаж,

— Но может, это так и надо?

К тому ж и Крым по ходу наш…

Хвалила б… свою невинность,

Надевши девичий наряд,

— И только ты один не вынес,

Сказав, о чем не говорят.

Духовных скреп хранитель младший,

Наследник дедовских чернил,

— Скажу, что если кто-то падший,

Он нашей прозе трижды мил.

У нас не праведник увенчан:

Он пахнет ложью и гнильем.

Не к богачам пришел Спаситель.

Мир — это бомба; мы — запал.

Российской истины носитель

— Не тот, кто пан, а тот, кто пал.

Мы не в Нью-Йорке, не в Париже,

Не шлем туда своих детей… Ты пал.

И чем падешь ты ниже

— Тем будешь ты для нас святей.

Разоблачив любую падлу,

Ты нам напомнил, кто мы есть

— Один из всех сказавший правду

И отстоявший нашу честь.

За этот год я видел мало

Героев славы и труда:

Украйна — та, что устояла,

— И ты, что рухнул вон куда.

Когда одной большой Капотней

Предстала миру наша мать,

То пасть значительно почетней,

Чем привставать и поднимать.

Вот и пишу сегодня оду

Не человеку, а рублю.

Признаться, я не думал сроду,

Что всей душой его люблю.

Пусть он совсем усохнет к маю,

Замрет на нижнем рубеже,

— На бакс его не променяю.

Да ведь и без толку уже.

 Дмитрий Быков