Владимир Люблинский, "Весна поспела к сроку..."

Проснулся. Слышен шум и гам: Заполоняя кроны, На голых ветках тут и там устроились вороны. Им помолчать бы до восьми: Сегодня выходной. Откуда столько, чёрт возьми, у нас ворон весной? Закрыты окна. Всё одно: Не помогает пластик, Когда напротив, за окном, орёт вороний праздник. Когда галдёж-то прекратят? – Окинул клёны взглядом – От окон метров пятьдесят, а кажется: ты рядом. Зевнул. Вернулся. Лёг в кровать. Засунул вату в уши. Закрыл глаза. Уснуть? Вставать? Жена уже вон в душе. Встал. Говорят: весна, весна… Мол, радость, настроение… Взял лист и тут же, у окна, черкнул стихотворение.

Зима была не в меру злой и хмурой – То оттепель с дождём, то снегопад – Играла, как могла, температурой: Плюс восемь было девять дней подряд, Потом за сутки вдруг похолодало, Подумать страшно: вплоть до тридцати. Но этого ей тоже было мало – Три дня… и ноль. Потом опять упала… И так всю зиму. Господи, прости, Что жалуюсь на чёртову погоду: Быть может, всё не по Твоей вине. Наверно, это Дьявол мутит воду, Пока Ты занят чем на стороне. А всё одно: весна поспела к сроку И с первых дней нас радует теплом. Не верю я синоптику-пророку, Что это на неделю, а потом… Потом опять изменится погода. Не к лучшему, как от неё мы ждём – Тебе, Господь ли, Дьяволу в угоду, Но обещают ветер, снег с дождём... Я говорю Тебе, Господь, как другу: Мы долго жили у зимы в плену, Ты, если можешь, окажи услугу – Пошли с Небес нам тёплую весну.

В душе пропало чувство братства С людьми такими же, как я – Всё перешло в онлайн пространство: Работа, встречи и друзья. Я день за днём бегу по кругу, Меняться стал менталитет: Осталось три в активе друга – Компьютер, телефон, планшет. Который месяц карантина? – Я, право, потерял им счёт, Я, что ни день, тону в рутине. Сижу гадаю: нечет, чёт? – Продлят? А до какого срока? На сколько, чёрт возьми, недель? Приносит на хвосте сорока: Весь март, а, может, и апрель… Дебаты развернулись в прессе: Мол, к прошлому возврата нет. Скажу: – Стал мир неинтересен, Остался только… интернет.

Историю творит народ… Верней, вожди, как рычагами, Орудуя его руками, Пускают старый мир в расход. Народу все пути открыты… Сомнений нет: вожди! – их сглаз, Раз у разбитого корыта Он остаётся каждый раз. Я бы боролся за свободу… Да только есть ли в ней нужда? Я не готов ответить: «Да» Амбициям вождей в угоду. А вот вождям она нужна: Вперёд просчитаны проценты – Какими будут дивиденды, Когда народная волна Поднимет их наверх на гребне К вершинам власти… И тогда Глядишь, они уже враждебны Народу… В этом и беда.

Если бы я здесь не появился, Что не так пошло бы на Земле? Путник бы с дороги, что ли, сбился Или кто-то чем-то заболел? Разве бы сменились миром войны? Люди бы забыли слово «месть»? Разве сотни тысяч недовольных Стали бы довольны тем, что есть? Ничему подобному нет места, Всем плевать, я есть, меня ли нет... За другого вышла бы невеста, Давшая мне верности обет. Соберусь уйти… и это тоже Не изменит сути бытия. Оттого вопрос мне душу гложет: – Для чего на этом свете я?